Le 6 juin

Je ne sais pas quelle manie j'ai attrapé pour intituler mes textes avec des dates. Le 6 juin. 06-06. Presque satanique. Le 6 juin, c'était hier, pour les plus finfinauds, pour ceux qui ont l'esprit aussi aiguisé que les patins de Zetterberg durant la série finale de la Coupe Stanley. Le 6 juin, c'est ma journée fatidique à moi. Ma malédiction. Je suis damnée, et oui, il y a des sacrifices à faire pour être aussi parfaite que moi. Lors de mes derniers 6 Juin, je me suis fracturée le nez, fait une commotion cérébrale, vomit devant mon nouveau petit ami, perdu une compétition de 100m parce que je n'avais pas attaché mes lacets, vu mon ancien chat avoir une relation sexuelle sur le patio, ce qui a engendré une détérioration comportementale chez mon frère, témoin de l'évènement, et j'en passe. C'est sans compter ce qui est arrivé un 6 juin avant que je prenne conscience de toute ma damnation. Je n'ai sûrement pas commencé à marcher un 6 juin. J'ai dû débouler l'escalier un 6 juin, me rentrer une fourchette dans l'oeil, manger mon caca, etc... Et le 6 juin 2006 ? Rien. 06-06-06. J'étais certaine de ma mort imminente ou au moins d'un accident grave qui allait faire que je serais atteinte du Locked-In Syndrom. J'étais déçue. Et hier ? Rien du tout, justement. Un rien obscur qui sent le souffre. Y'a rien de pire que le néant.