Dans l'immensité du vide chronique, des yeux, au nombre de deux, nous scrutent. Malgré la vive curiosité qui trépigne en nous, au lieu de nous approcher, nous tardons seulement à nous demander pourquoi ces yeux ne cessent de nous regarder, nous, alors que nous nous enfonçons dans l'obscurité, celle qui est plus noire que noire. Noire noire, donc. Et les yeux restent là, toujours alertes. Une présence à la fois apaisante et dérangeante. Les yeux qui sont derrière nous. Les yeux du passé qui nous fixent, jusqu'aux prochaines conjonctivites.
Je suis myope, je ne vois pas bien de loin. Mais de près, tout me semble moins flou.
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